En época de vacas gordas – recordaba esta mañana, el vendedor de "los iguales" – la tijera aznariana, recortó hasta la médula: los logros alcanzados por las filas de Felipe. El castigo de la Izquierda a la desideologización de Zapatero, ha servido para que el discípulo de José María; barra para los suyos con la escoba de la  izquierda. Sin duda alguna – exclamaba Jerónimo, mientras apagaba la colilla – la Hispania de hoy: ha sacado el pedigrí de los felinos "thatcherianos". Es ideología y no recortes, la que siembra de espinas la "derechización", que en su día otorgó el cetro, al Merlín de la Moncloa. El cierre del grifo – en palabras de Antonio, el cuñado de Josefa – ha hecho que los "pringados de siempre" – se refiere al rebaño de los mediocres – descendamos al sótano olvidado, de los tiempos de Paquito. Son precisamente, las hipótesis de Marx las que invitan a la Crítica a solicitar conciencia de clase al ejército de reserva.

La frase falaz: "hemos gastado por encima de nuestras posibilidades", ha servido a las trincheras de la Derecha, para ayudar a los bancos en la lidia contra su crisis. En días como hoy, el llanto de los "rojos" se convierte en las lágrimas del verdugo al final de la tortura. ¿Qué políticas hubiese hecho la derecha sin la crisis por en medio? Las mismas, querido amigo, que hizo Aznar en sus tiempos de alegría – contestó un Antonio enfurecido-.

El recorte en tricornios y medallas situó a los barrios adinerados de las periferia madrileña, en manjares de tentaciones para los "chorizos" de la calle. La "tartana" del Yakolev,  refleja el estigma y el afán de la gaviota por adelgazar el cinturón de las arcas de lo publico. Es, querido Antonio, el clientelismo político de la derecha casposa y retrograda de siempre, el que mira a los suyos por encima de los todos. Sin crisis mediante, la libertad neoliberal seguiría por encima de la igualdad socialdemócrata. Sin vacas flacas en el prado, el Mercado seguiría por encima del Estado. Con dinero por en medio – seguía un enérgico Jerónimo -, la cuentas se cuadrarían por el lado de los débiles. Sin crisis mediante, las privatizaciones en pupitres y ambulancias abanderarían los mástiles de la nobleza. Es la Derecha y no los recortes – o dicho de otro modo – la causa y no la excusa, la que nos sitúa en un escenario de desahucios, paro y suicidios en los titulares de la mañana.

La Crítica intelectual debe aflorar, los cadáveres que se esconden en el fondo de los mares. Es precisamente, la escarcha del "analfabetismo ideológico", imperante en nuestros días,  la que no deja ver las señales que nos guían en el tránsito por la vida. El servilismo de la prensa al clientelismo de partido, ha hecho de las fuentes del demócrata, un veneno paulatino para el ideario colectivo. El envenenamiento de los cuerdos por las mentiras de las élites nos lleva un día sí y otro también, a reflejarnos en los mismos espejos de Venezuela. El "maquillaje democrático" de los cielos de Caracas inundan de tempestades y huracanes las luces apagadas al final de nuestro túnel. La misma "niebla" espesa del incomprendido Stephen,  ha empañado los ojos de millones de españoles, en una cárcel construida con los barrotes de sus creencias. Triste.

El recuerdo es lo único que queda de los años evaporados. Decía el catedrático de Salamanca que: "al final de la vida, solamente recordamos,  una décima parte del trazo que nos identifica". El tiempo es más largo o más corto, en función del momento percibido. Un minuto de amor – exclamaba el poeta, en los tiempos de Rosalía – deja tanta huella en la emoción, que tarda años en borrarse de las tablas de la razón. Sin embargo, las informaciones que no nos acarician las fibras del corazón, se convierten en humo perecedero a la salida del cigarrillo. "Los minutos de mi parto – exclamaba María, con sus amigas de tertulia – se convirtieron en horas eternas de dolor y desesperación, hasta que no oí el llanto de mi Andrea". Es precisamente, la relatividad de Albert, la que explica las horas al margen de los relojes. La quietud de los momentos son las aguas que dibujan los lagos del olvido. Las mareas y las olas de poniente son las fieles candidatas a las páginas del mañana.

El 2012 – queridos lectores y lectoras- será recordado, por las lápidas de la historia, como los "oídos sordos" de un gobierno ante el descontento de su pueblo. "El año que nos deja – decía esta mañana, el borracho de Carrasco – ha sido como un amor fracasado, que para olvidarlo necesitas litros de vino tinto para engañar a tus penas y convertirlas en alegrías". Es, sin duda alguna, el peor año vivido desde los tiempos de Francisco. "El año de los patos – contestaba Alberto, al alcohólico de Carrasco – no tiene comparación con los malos tiempos de Felipe". "La única alegría del año que nos llora es la cara del Ecce Homo, después de su retoque por las manos de Cecilia". Son estos discursos, extraídos de los coros callejeros, los que construyen el discurso oficial de los juglares mañaneros. El baile entre "acción" y "reacción" ha sido, sin duda alguna, el  retrato nefasto del abucheo colectivo. El paso del tiempo – en palabras de Alejandro – pone a cada uno en su sitio. Puedes ser un golfo con el disfraz del honesto pero al final de los días la verdad aflora al bajar la marea.

La muerte de Miliki – ha dibujado para los ojos de la Crítica – la pérdida de alegría de millones de niños aplaudiendo sus sueños, en los circos de sus adentros. La pérdida de Fraga y Santiago han simbolizado la muerte de los contrastes en la pluralidad del presente. El adiós de Whitney  ha sido la pérdida de voz de los últimos reductos que quedaban del carisma de las élites. La vela apagada de Neil nos sirve a los optimistas para no perder nunca de vista a las lunas que  iluminan,  las estrofas de Federico. La victoria de La Roja,  las medallas de la Olimpiada y las manos de Cecilia: han sido  los saltos de alegría en las colchonetas rotas del ahora. En días como hoy, a una semana de poner punto y final al año de "los patos", el sociólogo mira con prismáticos ensuciados, los acontecimientos candidatos para el juicio de la historia.

El maleficio del 2003 acompañará al pastor del presente en las sendas del año venidero. El "Décimo aniversario de la foto de las Azores"  traerá a la memoria colectiva, los aromas callejeros de los tiempos aznarianos. "Los oídos sordos", que decíamos atrás, son los mismos, que en su día desoyeron a la voluntad popular al acecho del asfalto. El "No a la Guerra" del indignado de entonces,  no sirvió para frenar a los motores bélicos de los cetros liberales. El 26 de mayo del 2013 se cumplirán diez años del Yak-42. Una década del fallecimiento de 62 militares españoles. 62 hombres de verde, transportados en un "avión de mierda" – en palabras de Fernández, minutos antes del despegue-. En agosto del 2013 – estimados lectores y lectoras del Rincón – se cumplirán diez años del elegido. Una década desde que "el dedazo de Aznar" señaló a Rajoy como discípulo de su mandato. El mismo año en que "el enano" – en palabras de José María – le paso el testigo al Mas que conocemos. El año que comenzamos será recordado por el aniversario del "burbujón inmobiliario", el año en que las viviendas subieron por encima del 15% y el endeudamiento de las familias toco su máximo histórico. El 2013 será, sin duda alguna, el año de la Herencia. La herencia recibida de los "tiempos aznarianos".

Los aplausos a Monti, por parte de los detractores del "Cavaliere", suenan como los tacones del Duce a su paso por la Navona. La paradoja entre: el éxito de la autoridad racional impuesta por la troika y, el fracaso de la autoridad carismática otorgada por el pueblo; resucita del ayer a las reflexiones weberianas. Los paradigmas dictatoriales de la "imposición", contrastan con los mimbres democráticos de la "elección". Desde la Crítica, debemos reflexionar sobre: los pros y contras entre un líder eficiente desprovisto de la voluntad colectiva, o un líder ineficaz pero arropado por las urnas.

La autoridad racional desprovista de carisma no tiene cabida en el juego de lo público. Mientras en las empresas privadas, muchos "jefecillos" dirigen a sus "súbditos" sin dotes de liderazgo. En los marcos democráticos, sin embargo, se necesita la impronta del gobernante para acariciar el cetro de su rebaño. El poder de la atracción sirve al "cabeza de cartel", para amansar a las fieras en los terrenos salvajes de Hobbes. Pero queridos alumnos – nos decía Javier, en los paraninfos de Madrid -, la historia de la política está llena de líderes desprovistos de razón. Hitler conquistó su tribuna con los sables del carisma pero, gobernó sin razón a las pasiones germanas. Las mayores atrocidades del XX, se han producido precisamente por el incumplimiento de una ecuación en las bases legítimas del poder. Llegados a este punto, es lícito decir que, el carisma y la razón son necesarios para mantener el equilibrio en los malabares del poder.

Mario Monti llegó al poder impuesto por la troika de Bruselas. Llegó con los mismos mimbres que centenares de "Francos", vomitados por la historia. Llegó – señores y señoras del Rincón – mediante la "imposición". Mientras las armas del ayer fueron los tanques y los gatillos, las armas de Monti han sido el ordeno y mando de los mercados europeos. En ambos escenarios, el gobernante decide el sino de los otros sin el consentimiento mutuo de las voces ciudadanas. Mientras la tradición y la religión, legitimaban los abusos del absoluto en los tiempos del pasado. La ética de las curvas legitima el cetro del tecnócrata en los tiempos del ahora. Es "por el bien de los mercados" – en palabras recientes del círculo de Monti – el argumento que justifica: el sacrificio del carisma berlusconiano por la cabeza amueblada de Mario. Como decíamos en el párrafo de arriba: "la autoridad desprovista de carisma", tiene los días contados en los pasillos del demócrata.

La impronta de Silvio no sirve a los foros italianos para poner orden en el lío de las cuentas. El comercial sin cabeza para la gestión de sus pedidos, se convierte a largo plazo en un charlatán de mercadillo desprovisto de principios. Es precisamente, esta frase extraída de "las caídas de mi primo",  la que invita al sociólogo para ilustrar lo que ocurre cuando el carisma del político está huérfano de razón. La gestión del poder por parte de Berlusconi,  se convierte en una camarilla de pícaros y granujas, cuya finalidad es  lucrar sus bolsillos, mediante los dimes y diretes que se cuecen en los fogones del "Cavaliere". El control de los medios y la visibilidad aplastante del camarada le sirven al "mujeriego italiano", para perpetuar su periplo ante los ojos de los suyos. Una vez más, las reglas del juego fracasan por los desequilibrios entre  un exceso de carisma y una cabeza desamueblada. Llegados a este punto, lo mejor para Italia sería: un Monti con alma de Berlusconi o, dicho de otro modo, un Berlusconi con la cabeza de Monti. Difícil.

El punto de la troika al verso suelto de Hispania, ha frenado de un plumazo los caballos díscolos de la  Diada. El miedo griego al destierro de Europa – en sus pasadas elecciones -,  ha contagiado su virus a los vecinos de Cataluña. La "cruzada nacionalista", emprendida por los laureles de Mas, ha sido cortocircuitada por el veredicto de las urnas. La cartera – en palabras del tertuliano – ha desplazado a la bandera en sus aspiraciones separatistas. Las aguas sucias de la campaña -vertidas por El Mundo a las cloacas del Estado – y, la nefasta gestión del Príncipe de CIU, durante sus dos años en los atriles del Parlament; han cocido los caldos del ridículo en los fogones estéticos del patriotismo frustrado.

En el campo de batalla, luce el mástil carcomido de las tres franjas de España, en un desierto ideológico de rosas marchitadas y puños cadavéricos. Las carnes trémulas de la contienda, atraen el vuelvo bajo de las gaviotas a través de las sombras dibujadas por el fantasma helénico de Europa. Los supervivientes de la tragedia miran con recelo las intenciones del otro en los polos opuestos del reparto de su feudo. La palabra "fracaso" hunde en el descrédito de sus súbditos el carisma sagrado de su jefe de emociones. Hoy más que ayer, las lentes de Lleida miran de reojo los laureles del Cesar desde el balcón endémico de la promesa. La guerra está perdida.

El resultado de las urnas catalanas, pone sobre la mesa de las verdades; los mismos mimbres antinatura, que en su día acercaron a Patxi y Basagoiti en su pugna por el cetro. Entre las mozas del salón. Probablemente, el príncipe de las ocurrencias tendrá que bailar con la más fea, si quiere mantener en pie su licor separatista. El tango antinatura entre "derecha – CiU  – e,  izquierda – ERC -" será, sin duda alguna,  la opción suicida para investir a Mas: president de Catalunya. Mientras el referéndum soberanista une las orillas entre los puertos ideológicos de los extremos nacionalistas La línea de recortes de CIU en contraste, con las curvas keynesianas de ERC, siembra de espinas las sendas de CiU para conseguir su alianza con las filas de Junqueras. Por su parte, el tándem CiU con otras fuerzas votadas resulta inverosímil por la divergencia principal en cuestión territorial. Ante esta tesitura, la postura de la Crítica opta por la geometría variable, como la opción menos mala  para gobernar con acierto en los mentideros catalanes