Desde la separación de sus padres. Las vidas de Santiago y Gregorio corrieron por sendas alejadas. Las semillas de “los Narejo” crecieron como árboles endémicos al acecho de sus huertos. Después de quince años sin oír el timbre de sus ruidos, las desgracias de la vida juntaron en el silencio del tanatorio a los hijos de Francisca. Entre lágrimas y lamentos, los familiares y amigos del "señor del sombrero", mostraban el pésame a los versos de la oda. Las miradas de los corrillos y las habladurías de la gente, ponían de relieve el contraste de colores entre la entereza de Santi y el derribo de su hermano.

Con la que está cayendo – decía el cuñado de la viuda, mientras hablaba con el tendero -, cada vez que veo a "los sinvergüenzas de la Derecha", solo pienso en ir a Génova y arrojar por esta boca: todo el arsenal de mala leche que corre por mis venas. No es la Derecha – le replicó el sobrino de Francisca -, sino la idiosincrasia política; la que invita a los mediocres a no creer en sus elegidos. Mientras nosotros -los hoestos – hacemos malabarismos para pagar nuestras hipotecas.  Los otros – los corruptos – se aprovechan de nuestra ignorancia  para moverse como ratas por las cloacas del Estado. Recuerdo en los tiempos de Felipe – afirmaba el señor de las muletas – cuando el Diario-16 destapó el melón de las verdades. Mientras en aquellos tiempos eran: "Roldanes, Veras y Barrionuevos", ahora son: "Bárcenas, Urdangarines y Correas", los que lucran sus bolsillos a costa de nuestro dinero.

Entre la columna y la cortina, los hijos de Aurelio intercambiaban impresiones sobre el periplo de sus vidas. Recuerdas – decía Gregorio, mientras miraba las canas de su hermano -, cuando jugábamos en la cama a tirarnos los cojines. Siempre se levantaba mamá a poner paz en medio de la contienda. El pijama azul que te regaló la abuela, terminó en  la basura tras el enganchón que le hicimos con el canto de la mesita. Eran tiempos de alegrías. Lo único que nos preocupaba era hacer bien los deberes para que los papás nos llevasen a la feria de la plaza. La vida, querido hermano, es como las cebollas: cuanto más cerca las miras, más lágrimas caen en el seno de sus capas.

En la cafetería contigua, el sabor amargo a café envolvía los discursos de los sobrinos de Narejo. Mientras Jacinto leía El País, su primo José comentaba en voz alta las vergüenzas del Duque. ¿Qué necesidad tenía el yerno del Rey de querer volar tan alto, si por el simple hecho de casarse con Cristina podía disfrutar del mejor de los manjares? Al final por mucho que atesores en vida, todos somos iguales en los mares de Manrique. Mira el tío – exclamaba un Jacinto entristecido – luchó como un condenado para atesorar riqueza en vida y sin embargo, con todo el oro que tenía; no pudo comprar su salud al ejército de células rebeldes.

La lluvia del día después, cubrió de paraguas al asfalto sevillano. El adiós a Aurelio Narejo convirtió a la plaza de la iglesia, en una procesión de humildad ante los restos del amigo. Las corbatas de la Derecha y los “monos” de la Izquierda se entremezclaron como gotas amarillas en los tiempos de tormenta. Es una pena – dijo Francisca al enterrar a su marido – que solamente los pueblos se unan por las penas de los otros. En los tanatorios muchas familias recobran las palabras suspendidas, después de romper los muros construidos con los ladrillos del orgullo. El reencuentro de los hermanos, sirvió a los hijos de Narejo para reconocer que: hasta los pijamas enganchados siguen descosidos en la memoria de los adultos.

La oratoria de Sócrates servía de melodía a la paz que reinaba en los claustros de Salamanca. Todos los días al finalizar sus clases, el catedrático de filosofía,  se reunía con su discípula para hablar, largo y tendido, del sentido de la vida. Las cebras del suelo, reproducían las mismas  luces y sombras que sustentaban las columnas de Nebrija. El diálogo de los tuertos, como así le gustaba a Alejandra, titular el encuentro con las canas de su maestro. Le servía de terapia – a la hija del banquero -, para olvidar las pesadillas ocultas, entre los barrotes de su celda. Desde el asesinato de Dios, por los cuchillos de Nietzsche; hasta los gemidos de Teresa, por sus experiencias metafísicas. Todos los discursos tenían cabida en el baile de palabras entre el clásico y la moderna. 

Al atardecer – exclamaba  Alejandra, mientras abría la última de Reverte – siento como las cebras del claustro, pierden el blanco y negro que las viste cada día. Todo se evapora en el tiempo que nos toca. ¡Hasta las sombras pierden su forma al caer el sol de la mañana! ¿De qué sirve discutir de lenguas y dialectos, si no somos capaces de morir como personas? La educación – respondió Sócrates – es el lubricante que mantiene la calma en la selva de los tuyos. A través de la inculturación, construimos los muros del carácter para domesticar, con acierto, la llama que nos mantiene. Sin educación, el ser que llora en la cuna, nunca llegaría a ser persona. Por ello, querida moderna, no tiene sentido que los señores de Moncloa,  se empeñen en educar en valores, y se olviden en enseñar,  las vocales de las emociones.

La tristeza, la ira, el miedo, el enojo… ¿Quién nos enseña en el aula a distinguir tales verdades? Nadie. Los fundamentos biológicos de la conducta, son necesarios para domesticar al dóberman que nos ladra. Pero, sin embargo, el analfabetismo emocional de nuestros días, nos impide oír los ladridos en los preámbulos del enfado. Tenemos que gritar, ¡clamar con pancartas si hace falta!, una educación emocional para evitar la lluvia de locuras que acontecen cada día. Los suicidios, los malos tratos, los arrebatos… son la manifestación de un can mal domesticado. ¿Dónde está la razón para educar a la emoción? En la escuela debería – dijo Sócrates – pero la Educación a la Ciudadanía y el debate catalanista, pesan más para Wert que todas las emociones juntas.

Los maullidos de la noche espantaban a las cebras de los suelos agrietados. A las nueve de los martes, el encuentro filosófico entre la musa y su poeta, moría en el mar como los ríos de Manrique, a su paso por la vida. El regreso al mundanal ruido era como un sueño roto por el ruiseñor de la mañana. Las aguas de Heráclito, a las que tanto aludía el profe de filosofía, erosionaban las rocas de los acantilados interiores. Aquella tarde, cuando las sombras del suelo marcaban el preámbulo de la despedida, los apuntes de Alejandra se volaron de un plumazo entre las columnas de Salamanca. Las ráfagas de viento envolvían la ética kantiana y el método de Descartes, en un huracán de contrastes amarillos entre recuerdos y olvidos. Los pájaros de papel volaban sobre los oídos de las letras marchitadas, mientras la moderna miraba de reojo al clásico de sus oídos. En la vida, querida discípula:  ¡ mientras unos ven las cebras blancas y negras; otros, las perciben negras y blancas! El silencio de los gatos, mantuvo la noche hasta el canto de la mañana. Luna llena.

Mientras el reloj de la cocina, marcaba las horas en los adentros de Elvira; el espejo de la entrada, retrataba la misma fotografía desde sus tiempos de princesa. A través de los años  – decía esta sabia anciana, en sus diálogos internos – he presenciado, como los caballos de la democracia han ganado la batalla a los verdugos de mi infancia. El nacionalcatolicismo nunca consintió que mostrase mis encantos femeninos, en mi juventud evaporada. La mujer de aquellos años era un mero "ente reproductor", sin estímulos ni deseos. ¡Cuántas veces tuve que callar en el ruido de sus ronquidos, mis deseos más profundos de una "mala mujer" encerrada en sus jaulas reprimidas! Mis hijos -pensaba doña Elvira, mientras calentaba la comida – los eduqué con los rombos de la censura. En aquellos tiempos oscuros, los "maricones" – como así se les llamaba en los mentideros de la calle,  a los gays de Zapatero – eran perseguidos por los tricornios de Francisco y, encerrados como "asesinos" en las cárceles del delito. La doble moral servía a los "machos" del ayer, para ostentar su poder sobre el "reducto social" de la mujer.

Las arrugas del lago contrastaban con el bello lienzo en blanco y negro, que colgaba en las paredes de su alcoba. Su tersa piel de moza enamorada se había convertido en un conjunto de "pelos y pellejos"  dentro de un rostro castigado por los azotes de la vida. La belleza – seguía doña Elvira, en su rum rum de cada día – es tan efímera que en cualquier momento se derrumba delante del detenido. Recuerdo el primer beso de mi marido en la calle de "la Paca". Fue tanto el deseo por  la manzana prohibida que "el pecado" envenenó nuestras mentes de inmorales pensamientos. ¡Eran otros tiempos! Las sotanas de monjes, monjas y monaguillos cabalgaban como galgos por los pasillos pedregosos de las culpas divinas. La misa de los domingos servía a las conciencias manchadas para lavar las penas en las pilas bautismales. La libertad de expresión era el instrumento de los pasivos para decorar con palabras los filos de la tijera.

La muerte de mi hijo hirió de por vida el mejor rincón de mi vitrina. En aquel momento de su larga agonía, comprendí que somos tiempo y espacio en una misma estructura. El recuerdo es la huella que dejamos para el presente de los otros. Sin recuerdo, el ser humano se convierte en un perro abandonado en los márgenes del asfalto. Un animal sin dueño, en búsqueda de un gesto que comprenda el sufrimiento de su silencio. Hoy, se cumplen diez años de la muerte de Gregorio. Fue un 18 de enero, cuando oí como sus ojos me decían el último "te quiero". La vida es la misma para todos pero, cada uno la mira desde diferente perspectiva. A los quince años soñaba con la vida de los treinta y, a los noventa siento nostalgia por el vestido de mi boda. Todavía recuerdo, cuando mi padre estaba desterrado en las plazas de Granada. Nos levantábamos temprano para vender en el estraperlo del mercado, las sobras que teníamos de las cartillas de Paquito. Un día, cambiamos mis zapatos de las "palmas" por un puñado de habas y patatas, del huerto de Jacinto.

Siempre le suelo decir a la hija de mi Aurora, que: "no corra demasiado por las carreteras de la vida". Los acelerones no han traído nada bueno a esta España de Rajoy, endeudada hasta las cejas. Ella, me mira y se ríe. No se da cuenta que su abuela, lleva consigo dos procesiones en sus adentros. Una que le empuja hacia los jóvenes y otra, que le retiene entre sus rejas. Es la incomprensión entre jóvenes y viejos – decía para sus adentros, una Elvira malherida – la que justifica que: unos vivan despacio, y otros viajen a toda prisa. Mientras tanto, el diálogo de los recuerdos sigue su rumbo en las sendas paralelas.