Ayer, Risto Mejide fue mencionado en varios medios de comunicación por un artículo escrito en El Periódico de Cataluña. Con el título "Soy Indepe", el publicista no dejó a títere con cabeza en una España de granujas. Risto es "Indepe" de uno y otro lado – tanto de Mas como de Montoro – y, todo por la indignación que siente con las élites del presente. Tal fue, el revuelo que se montó en las redes sociales que, ni corto ni perezoso, decidí leer el artículo completo; a pesar de que no soy fan de Mejide, ni asiduo lector del rotatorio aludido. Después de la lectura, publiqué un tuit que decía: "Soy Indepe, por Risto Mejide. Sobre obviedades que muchos piensan pero que ninguno escribe". Son obviedades, como dije, porque más de uno, y más de dos, darían cualquier cosa para que en este país no se hablara ni un minuto más, ni de corrupción, ni de política barriobajera.

El gran acierto de Risto – y en ello me quito el sombrero – es que ha encontrado, a través de su artículo, puntos de unión – intencionados o no – en el berenjenal de sentimientos que se cocina en Cataluña. Aunque Manolo y Josep – por poner un ejemplo – tengan percepciones distintas acerca del modelo de Estado, lo cierto y verdad, es que la corrupción no distingue entre banderas, lenguas, himnos y otros simbolismos. La corrupción – queridísimos lectores – es una cuestión universal; como lo son los derechos naturales o la blancura de los dientes. Tan corrupto es quien roba a Cataluña, como el que lo hace en Andalucía o Venezuela; a pesar de que algunas voces interesadas hagan demagogia con el mantra del "España nos roba". El derecho a la autodeterminación, o mejor dicho, la libertad de los pueblos a descolgarse de los otros mediante la voluntad de los suyos; debe ejercerse desde el principio de las nacionalidades y nunca desde el ataque a los vecinos.

Aunque nos cueste reconocerlo, lo cierto y verdad, es que cada uno de nosotros somos un trocito o parte de un territorio. Lo somos porque nos hemos socializado dentro de unos marcos culturales, que nos distinguen a los unos de los otros. Tanto es así, que cuando viajamos, o nos alejamos del nido, tomamos conciencia de quienes somos y, sobre todo, de donde venimos. Somos conscientes de que nuestro acento es distinto al argentino y, estamos seguros de que si viviéramos en otra parte del globo seríamos más alegres o morenos. Es por ello, por lo que hay quienes se sienten catalanes, por mucho que les digamos que se sientan españoles. Se sienten catalanes por un cúmulo de identidades construidas a lo largo de la historia, a pesar de que la Constitución les recuerde que son hispanos como sus vecinos, los andaluces. Es precisamente este pulso entre el "querer y no poder", el que indigna a miles de catalanes el día de la Diada.

La ficción de una Cataluña independiente es la pescadilla que se muerde la cola. Lo es, porque en este embrollo; emoción y razón no encuentran su cobijo. Por un lado, existe un sentimiento identitario que clama la independencia y por otro, una Constitución que impide el cumplimiento del deseo. Aunque ganara la candidatura "Juntos por el sí", sucedería algo similar a lo que sucedió en los tiempos de Ibarretxe. La legitimación institucional del anhelo separatista volvería a colisionar con las reglas del tablero. No olvidemos que la hipotética independencia de Cataluña – por mucha unilateralidad que defiendan – necesitaría una reforma rígida de la Carta Magna; una carrera de obstáculos, muy difícil de superar, para el mejor de los atletas. Así las cosas, el supuesto fracaso independentista supondría más frustración para el fervor separatista. Y, más malestar para la convivencia democrática. Una convivencia crispada por sentimientos negativos hacia el Estado y el resto de los españoles.El mismo desencanto que sufren los deportistas cuando fracasan en sus logros, tras duros meses de entrenamiento.

Todos los años, durante la segunda quincena de agosto, suelo releer un clásico del pensamiento. Este verano, la obra elegida ha sido "San Manuel Bueno, mártir" de mi queridísimo Unamuno. A través de su lectura he sentido las sombras de Cervantes en la "manuelización" de Lázaro; las clases magistrales de Willian James y la rabia existencial del amigo Schopenhauer. Entre los interlineados de Miguel, he oído el grito de millones de seres amargados por sus contradicciones internas. He oído, como les digo, el llanto de la mujer maltratada, que se pinta los labios para disimular la ira que siente por su verdugo. He visto la carcajada del envidioso cuando humilla al envidiado. Y, para más inri, he sentido los puñales del alma cuando uno no dice lo que piensa. Después de cada capítulo, he vaciado mi mochila de mis miedos y temores.

Hoy por hoy, soy más libre que ayer gracias a Unamuno. Lo soy porque he aprendido que la sinceridad es necesaria para caminar en sociedad. Una sinceridad como condición necesaria para alcanzar la felicidad. Si ocultamos nuestra verdad seremos una mentira en la mente de los demás; la misma mentira que fue don Manuel para los cientos de feligreses que acudían a sus misas; las misas del engaño. Mientras los demás eran felices tras recibir el sermón de su párroco, éste – don Manuel – vivía en silencio las heridas de su verdad; las mismas que sienten los actores cuando salen del personaje. Y las mismas que sienten miles de homosexuales en los armarios de su angustia. Miedo al qué dirán, o mejor dicho, voluntad equivocada de hacer felices a los demás desde la infelicidad. Es precisamente, ese miedo – el miedo a no hacer felices a los demás – el que impide a los mortales mostrar su singularidad.

En muchas ocasiones he sentido las mismas angustias que sufría don Manuel cuando se ponía la sotana. Las he sentido desde las tribunas de mi profesión. Como saben, aparte de "juntar letras" y encadenar pensamientos, soy profesor de secundaria. Imparto un módulo titulado "Formación y Orientación Laboral", más conocido en la jerga de los centros como FOL. A través de este módulo les enseño a mis alumnos las vocales del derecho laboral. Pues bien, en la mayoría de las clases y, sobre todo con alumnos mayores, me convierto en una especie de San Manuel. Me identifico con él, porque mi mensaje está a años luz de lo que ocurre en las empresas de la calle. Tanto es así que hablar del derecho a vacaciones, los descansos semanales, las pagas extras, un contrato en condiciones y un trabajo digno; se convierte en un discurso utópico para quienes han currado desprovistos de derechos. Así las cosas, esta pérdida de fe en las leyes del ahora; hacen del que escribe un actor de comedias en un funeral de plebeyos. 

Cada noche, después de releer un capítulo del libro, solía tomar un refresco en el "África". Allí estaban, como de costumbre, Carmelo, Manolo y Rodolfo, el más fanfarrón de la barra. Mientras me tomaba la Fanta, leía los titulares del día en un periódico de izquierdas. Tras la lectura, por mi mente introvertida, se cruzaban metáforas sin permiso de su amo. Tantas se cruzaban que sentí la tensión que sienten muchos ricos cuando quieren cambiar de coche y no se deciden por ninguno. La llegada de Podemos a nuestros escenarios fue gracias a una sociedad habitada por millones de San Manueles. Millones de "curas con sotanas" que perdieron su fe por la política ante los azotes de la crisis. Podemos fue como el palo que sujetan los ateos cuando enferman y no encuentran un médico que los sane. Hoy, a pocos meses de las próximas generales, muchos ciudadanos han vuelto a tener las mismas contradicciones que sentía San Manuel en sus misas de domingo. Las han vuelto a tener, como digo, porque las torpezas de su Dios – Podemos – han hecho que regresen al precipicio del ateísmo.