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Entradas en categoría Historias del Capri

Tras la sombra del taburete

El otro día, tomé café en El Capri. Necesitaba, la verdad sea dicha, despejar mi mente de las tinieblas del ahora. Allí, en la penumbra de barra estaba Martina, una mujer de las tripas provincianas. Separada desde hace dos años, su vida ha transcurrido entre whiskys y gintonics. Mientras hablaba con ella, el olor de […]

Sobre cuevas y moralejas

Tras conocer la noticia de los niños atrapados en la cueva tailandesa, me vino a la mente una conversación que mantuve hace años con Martín, un peluquero de mi pueblo afincado en París. Después de hablar, largo y tendido, de la Francia de Mitterrand, los surcos del diálogo desembocaron en las grutas del dolor. Me […]

El canto de los grillos

El otro día, no podía conciliar el sueño. El calor sofocante y el ruido de mi mente impedían que la calma secuestrara el control de la vigilia. Así, tras varias horas en vela, decidí romper el castigo de la tortura. Tomé un par de galletas y un vaso de agua fría, le puse el collar […]

Bombillas fundidas

Antes de llegar a casa, paré a tomar un café en El Capri. Necesitaba hablar con Peter acerca de Fermín, un viejo cliente que le dejó a deber un par de cañas el sábado de madrugada. Allí, en el taburete de la esquina, había un tipo raro; de esos que no se bajan de la […]

Viuda de blanco roto

Tras varias horas, encerrado en la soledad de mi despacho, decidí dejarme caer por El Capri. Hacia una semana que no hablaba con nadie y, la verdad sea dicha, echaba de menos los estribillos de la barra. Mientras leía el periódico, llegó una señora de unos cincuenta pasados. De piel morena y gafas oscuras, se […]

Manchas de café

Aquella noche, Peter estaba hecho un don Juan. Recuerdo que su mujer cumplía cincuenta años, y lo quiso celebrar por todo lo alto. La música de Nacha Pop se entremezclaba con el olor a jazmín que desprendían las busconas de la barra. Antonia, su señora, vestía como visten las feas cuando buscan hombres los sábados […]

De mujeres y talento

Mientras limpiaba mis penas con las burbujas de la Coca Cola, llegó al Capri una señora trajeada con una bolsa en la mano. Pidió un carajillo y, mientras se lo bebía, se puso a leer el periódico de la barra. Por su acento supe que no era de la zona; pronunciaba muy bien las eses, […]

De barras y trompetas

Ayer tomé café en El Capri. Necesitaba emborracharme con las burbujas de la Coca Cola, y leer algún que otro ejemplar obsoleto de ABC. Este periódico, por si no lo saben, lo suelo leer desde que El País traicionó a su línea editorial. A Peter – el dueño del local – lo encontré bastante desmejorado. […]

  • SOBRE EL AUTOR

  • Abel Ros (Callosa de Segura, Alicante. 1974). Profesor de Filosofía. Sociólogo y politólogo. Dos libros publicados: «Desde la Crítica» y «El Pensamiento Atrapado». [email protected]

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