El Primero de Mayo – decía esta mañana Andrés en la cantina de la Citröen – ha perdido fuelle en la España de Rajoy. Mientras en Madrid – decía este sindicalista de los tiempos felipistas -éramos cuatro gatos, en Benidorm las playas estaban abarrotadas de jóvenes y no tan jóvenes provenientes del INEM. Ni las Huelgas Generales, ni las llamadas al Pacto Social han surtido efecto para congregar en el asfalto de la capital a los seis millones de parados arrojados por la EPA. Es el desgaste civil – en palabras del avestruz – el que explica al ciudadano de a pie: el silencio progresivo en las plazas de Madrid.

La falta de credibilidad del discurso sindical y la ineficacia de su poder han convertido a los intermediarios del trabajo en un florero más de los bosques democráticos. A día de hoy – decía esta tarde, el tertuliano de la SER – el pueblo ha perdido la fe en  las promesas sindicales. La ineficacia de las Huelgas Generales desde el "mayo de ZP" y la incapacidad para influir en las políticas del Ejecutivo, sitúan a las filas de Cándido y Toxo en las mismas butacas vacías que, treinta y tantos años atrás, ocuparon los sindicatos de Francisco. Tanto el Movimiento 15-M como la Plataforma de Ada Colau ejercen más influencia que las siglas sindicales en los ruidos callejeros. A día de hoy – se preguntaba con enojo el abuelo de la perdiz – la evidencia del ahora otorga la razón al maestro del Capital. La pérdida paulatina de la clase media y la perpetuación de la riqueza en los bolsillos de la derecha, nos reconvierte en la sociedad blanca y negra de la posguerra.

En engrosamiento progresivo de las colas del paro ha dibujado una Hispania dividida entre: las corbatas de arriba y los rostros de las calderas. La derechización de las políticas ha abandonado  en el arcén a las clases medias de París. El desmantelamiento del bienestar por las políticas austeras del marco neoliberal ha situado a nuestra bandera en un lugar periférico de los sueños europeos. La España Tercermundista – en palabras del ratón – siembra de mendigos acostados a las calles de Madrid. Las mismas calles que años atrás se vestían con alfombras elegantes para celebrar los logros alcanzados por los débiles de Marx. ¿Dónde está el corazón cuando se pierde la razón? En la desesperación, escribía Rosalía en su cementerio interior.

Mientras el "ejército de reserva" – desempleados, en los términos de Karl – no adquiera conciencia de "clase para sí", no luchará con garantías contra los sables del poder. La defensa de los "minijobs", por parte de Rosell, sitúa al sino del parado en  las mismas condiciones degradantes que millones de inmigrantes soportaron en los tiempos aznarianos. El escudo de la crisis sirve al tejido empresarial para percibir a sus obreros como lazarillos de Tormes en pleno XXI. El trabajador como un "coste a minimizar" en lugar de un "recurso a optimizar" pone sobre la mesa: la cultura laboral que se cocina en los fogones de la Patronal. Es precisamente, este cambio de mentalidad empresarial en contraste con la pasividad manifiesta del ejército de Marx, el que invita a la Crítica a vislumbrar un horizonte de abusos y explotaciones consentidas en las lógicas productivas. La miopía liberal, en palabras del mileurista,  impide ver a las élites elegidas: las sombras que se esconden detrás del precariado laboral.

Mientras Alejandro esculpía las aristas del Duque en su taller valenciano, el chirrido de la carretilla trasladaba – en papel de burbujas- a las ceras de la tonadillera. Es la dialéctica – decía el filósofo alicantino – entre: los muñecos del museo y las esfinges de la plaza, la que invita al crítico de la poesía, a contemplar con sus lupas, los contrastes metafísicos entre: el silencio de la ceras y el estruendo de las fallas. En los recovecos de la trastienda se oían las adulaciones despertadas por los verticales de las vitrinas. El ruido de las termitas se entremezclaba con los sonidos agudos provenientes de las gotas que caían sobre las tejas de Uralita. Los restos de la Pantoja recorrían los pasillos del cementerio ante la mirada cadavérica de sus compañeros de fracaso. La momia de cera – como se conoce en la jerga, a los muñecos de la trastienda – yacía acostada en la carretilla de Francisco, en búsqueda de un nicho vacío para cumplir la sentencia impuesta: en la selva de los vivos.

Entre martillos y púas, la cara del "empalmado" aguardaba en el perchero a la horquilla de su cuello. En la mesa de Alejandro aún quedaban los restos caducados de Montoro y Gallardón. Restos – en palabras de su creador – de una falla que no consiguió – por desgracia para los suyos – el indulto ciudadano. En la hoguera – decía Alejandro, mientras pintaba las orejas de Urdangarín – arden las vergüenzas de una Hispania rota por el caminar de sus cangrejos. Las grietas de la Corona, los sobresueldos del PP y los yogures de Cañete; sirven a los cinceles de Aristóteles para esculpir los mensajes que se esconden en las sombras de las élites. Mientras unos – los indecentes –  se transforman en cenizas ante los ojos del transeúnte. Otros – los honestos –  son salvados de la quema por los valores intrínsecos que transmiten las palmas de sus manos. Las mismas palmas rudas y temblorosas que trabajaron como plebeyas en los momentos de la vendimia.

Mientras en el almacén de Cera descansan acostados los muñecos desterrados del escaparate ciudadano, en el Museo de las Fallas permanecen erguidos los ninots indultados de las aguas de Manrique. Es precisamente, este juego artificial entre: los muñecos de la trastienda y los ninots valencianos, el que retrata la maquinaria que mueve los hilos en el sino de las élites. En el Museo de Cera – decía esta mañana, el abuelo de Enriqueta – las esculturas de los rincones simbolizan los lugares que ocupan sus vergüenzas en las luces de sus vida. A tales recovecos, desprovistos de luz y visibilidad,  son trasladados los muñecos que están a punto de traspasar las líneas de la trastienda. Allí se sitúan los futbolistas envejecidos y los pasados de moda. Allí, se ubican los personajes que, día tras día, agonizan lentamente en la hoguera de su noticia. Allí, se sitúan los imputados y cuestionados por los ojos ciudadanos. Es, por desgracia, en uno de esos rincones donde los cuerpos estirados de la Infanta y el Duque esperan el momento de ser trasladados a los lugares de la Pantoja. Los mismos lugares oscuros y polvorientos que años atrás acogieron a Jaime de Marichalar.

En las oscuridades de la trastienda, muchos de los acostados, son los elegidos por los talleres de Alejandro para caricaturizar su traslado en las tribunas de la calle. La escenificación del ridículo en las plazas de Valencia sirve al transeúnte para oír los chirridos que desprenden las ruedas de la carretilla. En el museo de la calle, la idealización de la cera se derrite sin decoro ante los cinceles de Aristóteles. Mientras las canas del Duque lucen espléndidas en los fondos del Museo, en las calles de Valencia se convierten en grandes pasos de cebra inundados de dinero. Los rizos de la tonadillera son distorsionados por grandes tentáculos de pulpos adheridos a los ladrillos de Marbella. Probablemente hayan sido tantas las vergüenzas escondidas que, el próximo año en las fallas de Rita, tanto el Duque como la Pantoja, verán como arden sus ninots en el estruendo de la hoguera. Mientras tanto, la Infanta Cristina espera erguida en su rincón de Cera hasta que la carretilla de Castro decida el sino de su muñeca.

Sin guerra mediante – decía esta mañana el nostálgico de Andrés – otro gallo hubiera cantado en el sino republicano. La antítesis  entre: la legitimidad de los Borbones y el cetro de la Moncloa, marcan en la España del ahora, las bases del descontento civil entre: el pedigrí de la democracia y el cruce con la Corona. Es precisamente esta mezcla entre genes y razón, la que invita a la Crítica a reflexionar sobre las grietas que emergen en las cenizas de la Zarzuela. En días como hoy, la Hispania Juancarlista de los tiempos adolfinos, se erosiona, día tras día, desde que el barrito del elefante despertó a los cocodrilos que se hallaban en los lagos del camarada. 

Las gafas de Quevedo servían al viejo republicano para ver de cerca las inquietudes escondidas en las vitrinas de María. Después de comer el cocido de los domingos. La actualidad del día envolvió al abuelo y a su nieta en un diálogo intergeneracional entre: los "ni-ni" del XXI y los rojos del treinta y uno. Es precisamente este contraste entre los grises del ayer y los rosas del presente, el que sirve de ventana a las portadas de Gasset, para comprender la verdad que se esconde en la suma de perspectivas. En los tiempos de República – exclamaba Andrés, mientras apuraba su Ducados – conseguimos que las sotanas del régimen se dedicasen a rezar y se alejasen de la política. Se consiguió paliar el analfabetismo heredado de los tiempos alfonsinos. Gracias a aquel fragmento de nuestra historia reciente, los hijos de la plebe soñaron como franceses a las puertas de la Bastilla. Fue tanto cultivo de derechos y libertades que después de ochenta y dos malditos años, aún sigo soñando con el día que cambiemos el rojo de abajo por el morado republicano. Por muchas grietas que tenga la Corona -intervino la hija de su María  – no podemos olvidar la labor histórica de don Juan Carlos. Su función esencial para entender las tablas que nos mantienen. Gracias a él, dice mi profesor de instituto, el "discípulo rebelde de Franco" hizo que se cambiasen las tornas en el devenir de nuestro Estado.

 Podría haber seguido los pasos del Generalísimo pero, sin embargo, renunció al absolutismo de su abuelo: "el africano", para instaurar en los océanos malolientes de la dictadura agonizante, una isla de libertades llamada: democracia. Supo, plantar cara a los tiros de Tejero. Aunque esté mal decirlo, tuvo un par de cojones para decirle al venezolano aquello de: "¿Por qué no te callas?". Pero ahora que el árbol de nuestras libertades está bien sujeto a sus raíces constitucionales: no nos gusta que entre sus frutos haya uno que se llame "la Corona". Soy republicana. No confío en un poder legitimado por los genes tradicionales pero, reconozco abiertamente, que sin la figura de Juan Carlos, probablemente hubiesemos tenido otra Guerra Civil similar a la de entonces.

Yo, ¡el padre de tu madre! – dijo un enérgico Andrés, mientras leía la portada de un "Público" descatalogado – llevo en el interior de mis venas la sangre roja que durante cuarenta años envenenó el nacional-catolicismo. El mismo régimen dicatorial que nos obligó a pensar como el caudillo y a vivir reprimidos en las celdas de la contradicción. Yo, tu abuelo Andrés, le doy gracias a tu Rey por las semillas que arrojó en los desiertos de libertad. Ahora bien, querida María, si seguimos con la Monarquía nos covertiremos en la Iglesia que tanto odié en mis tiempos republicanos. La misma Iglesia que varios siglos después vive con los mismos mimbres medievales del ayer, a pesar de los nuevos aires que soplan en las sotanas de Francisco.

En días como hoy, la monarquía ha perdido su función. Se ha convertido en un florero más. Una flor marchitada, a la que todos los días hay que regar. Me resisto a seguir pagando, con el sudor de mi pensión, los caprichos de un señor que: un día sí y otro también, nos sitúa a ti y a mí – españoles de a pie –  en el punto de mira de las vergüenzas internacionales. Las noticias acerca de la Infanta,  Urdangarín, la misteriosa herencia del Rey y la "x" de Corinna son, como diría mi gran amigo José: "las grietas que desintegran la imagen de la Corona".

Los escraches, o dicho de  otro modo, el traslado de la indignación ciudadana a los portales de la calle, se ha convertido en una práctica habitual en el malestar del día a día. Escraches contra diputados, banqueros, profesores y todo lo que suene a poder, ponen de relieve para el sociólogo de hoy, la ineficacia de los mimbres tradicionales para la consecución de los fines civiles. Es precisamente,  la frustración ciudadana ante los abusos de las mayorías, la que mueve al descontento civil a ejercer su derecho de reunión en el ámbito de lo privado. Los "maquis" del ayer – decía esta mañana, el rojo de Andrés – son los escrachadores de hoy. Mientras las resistencias franquistas transitaban por las montañas más densas y rocosas de Galicia y León, los enfadados del presente- desahuciados, jubilados, parados, etcétera – utilizan los adoquines urbanos para conseguir, con la molestia de su presencia, lo que no han conseguido con la fuerza de las urnas.

Cuando la política no cumple con las expectativas ciudadanas – en palabras del filósofo –  emergen mecanismos psicológicos en la idiosincrasia de los pueblos para expulsar la ira que recorre el enojo de sus adentros. Es precisamente el estallido de la frustración reprimida, la que invita al indignado de Hessel a visibilizar su descontento político ante los ojos de sus élites. El escrache sirve al ciudadano para trasladar su incomodidad vital al bienestar de los elegidos. Gracias a estas medidas – criticadas por unos y aplaudidas por otros – el pueblo manifiesta en el asfalto aquello que no puede hacer en las alfombras de los leones. El cruce de las líneas que separan lo formal de lo informal, son las que ponen sobre la mesa las debilidades del pacto social. El mismo pacto que tanto defendió el ilustrado francés para domesticar a las fieras de Hobbes.

El derecho de reunión e intimidad, o dicho de otro modo, la visibilidad de la queja  en las esferas de lo privado sitúa al discurso racional de las élites tóxicas del poder en las fibras sensibles de la gente. El enfado del desgraciado con las políticas de sus elegidos ha cambiado los silencios de la almohada por los ruidos de la calle. Mientras hace unos años, los sindicatos eran los encargados de canalizar formalmente las sumas individuales. En días como hoy, el fracaso de las Huelgas Generales y las "mareas" han hecho que el ejercicio del derecho de reunión y manifestación adquiera nuevas formas de expresión a las acostumbradas. Nuevas formas basadas en el poder de la molestia y la agudización de sus mensajes en el centro de las dianas. El escrache desnuda el misticismo que envuelve la figura del político y lo convierte en el responsable principal de las desgracias mundanas. 

La medida del Ejecutivo para poner tierra por medio entre los escrachadores y escrachados, conjuga la compatibilidad entre reunión e intimidad en el campo de batalla. Los 300 metros, decretados por la Derecha, para legitimar el ejercicio y respeto de sendas libertades alivian los síntomas del enfermo pero no cura la herida abierta en el seno de sus pulmones. No cura, decíamos atrás, las grietas de una democracia caracterizada por el exceso de representatividad y deficitaria en cuanto a canales directos de expresión social. Cada día que pasa – decía el nostálgico de Grecia – el pacto social de Rousseau ha cambiado la esencia de los acuerdos por la sustancia de los decretos. Los escraches son la viva manifestación de una sociedad indignada con el organigrama formal del Estado.
Una guerrilla urbana formada por filas de hombres humildes y líderes informales procedentes del desánimo. Ciudadanos que han dicho NO a los abusos de poder del sistema establecido.