Entradas en categoría Historias del Capri

Los zapatos

Mientras leía El Marca en el rincón de la barra, llegó un señor con un puro en la mano. Sentado a dos taburetes del mío, pidió "un solo" y una copa de Bourbon. Sin poderlo remediar, miré sus zapatos. Los zapatos – decía mi abuelo que en paz descanse – dicen mucho sobre un hombre. […]

Réquiem por Alberto

Tras el entierro de Alberto, me dejé caer por El Capri. Necesitaba, la verdad sea dicha, emborracharme con la soledad de mis rarezas. Una soledad amarga como la que sentiría Sócrates en los minutos antes de beber la cicuta. Mientras tomaba café, llegó Juana, una mujer a deshoras de las tripas de mi pueblo. Me […]

Tributo a Granada

Después de una semana, perdido por las callejuelas de Granada, tomé café en El Capri. Hacía tiempo que no me dejaba caer por allí y, la verdad sea dicha, echaba de menos a Peter. Le regalé un llavero que compré en una tienda del Albaicín. Un llavero, como les digo, de dos euros y pico […]

Secretos de barra

Tras ver la Sexta Noche, me puse las chanclas y bajé al Capri. Necesitaba, la verdad sea dicha, una buena dosis de cafeína para despertar mis neuronas. Mientras estaba en la barra, una señora se acercó a mi vera. Me dijo que me conocía, que había compartido pupitre conmigo en el Primo de Rivera, el […]

De diálogos y garitos

A las tres de la madrugada – mientras tomo mi última copa en El Capri – hablo con Aurelio, un viejo conocido de las tripas de mi barrio. Con los dientes amarillos de tanto cigarrillo, me dice que está harto de discutir con su señora. Tras cuarenta años de casado, el insulto y el reproche […]

Cartas de despedida

Tras varias horas, atrapado en la cueva de mi recreo, decidí pasear a Diana por las calles del vertedero. Mientras deambulaba por los callejones de la hipocresía, encontré cientos de postverdades en los contenedores del ahora. Entre los escombros de mi mente, se hallaban recuerdos de los tiempos cadavéricos. Entre ellos, estaba el día que […]

Tras la sombra del taburete

El otro día, tomé café en El Capri. Necesitaba, la verdad sea dicha, despejar mi mente de las tinieblas del ahora. Allí, en la penumbra de barra estaba Martina, una mujer de las tripas provincianas. Separada desde hace dos años, su vida ha transcurrido entre whiskys y gintonics. Mientras hablaba con ella, el olor de […]

Sobre cuevas y moralejas

Tras conocer la noticia de los niños atrapados en la cueva tailandesa, me vino a la mente una conversación que mantuve hace años con Martín, un peluquero de mi pueblo afincado en París. Después de hablar, largo y tendido, de la Francia de Mitterrand, los surcos del diálogo desembocaron en las grutas del dolor. Me […]

  • SOBRE EL AUTOR

  • Abel Ros (Callosa de Segura, Alicante. 1974). Profesor de Filosofía. Sociólogo y politólogo. Dos libros publicados: «Desde la Crítica» y «El Pensamiento Atrapado». [email protected]

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